DESCAMBO

Para a escritora e presidente da Academia Brasileira de Letras Ana Maria Machado o prazer de escrever é o de poder tocar o outro. Fazer com que o outro se encontre na gente e que cada um conheça mais a partir do que a gente escreveu.

Já para Anthony Burgess, escrever é um ofício inofensivo. Escritores colocam palavras vulgares na boca de seus personagens e os descrevem transando ou fazendo necessidades. Além disso, não é um ofício útil, como de um carpinteiro ou de um padeiro. O escritor faz o tempo passar entre uma ação útil e outra; ajuda a preencher os buracos que surgem na árdua trama da existência. É um mero recreador, um tipo de palhaço. Ele faz malabarismos com palavras como se estas fossem bolas coloridas.

Ontem fui recriminado por publicar posts com questões da intimidade de algumas pessoas próximas.

- “Se você escrevesse algo que me envolvesse eu ia fica put... Era até capaz de nunca mais falar contigo”.

Interessante.

Quando eu debruço sobre o texto, já disse isto aqui algumas vezes, não o faço de cabeça pronta. Quase sempre só vou interpretar o que escrevi após tê-lo feito. Ultimamente tenho visitado meus textos mais antigos, entre os trezentos posts aqui publicados e, confesso, tenho me surpreendido com alguns deles.

Embora, de fato, alguns tenham sido relatos de experiências reais, posso garantir que a totalidade deles não foi com a intenção de tratar do fato em si, mas o que ele envolve e, muitas vezes, como aquilo me afetou. Então, entendo quem fica exposto sou eu e não meus “personagens”.

O blog é descaradamente minha catarse diante da vida. Não tenho o menor constrangimento em dizer que o que posto diz respeito a uma necessidade imperiosa, de registrar e elaborar a partir daí um sentido. Faço uso dos meus familiares, dos meus amigos, às vezes? Ora, para que eles me servem senão para me ajudar a entender?

Pretinha mandou mensagens e me disse: “Pai, o post de ontem (POR QUÊ) é pura tragédia, caramba!” E eu, que quando terminei de escrevê-lo, fiquei paralisado na última frase?

A VIDA É SOPRO.

Nos posts de relatos mais íntimos, especialmente envolvendo pessoas amigas, procurei não citar os nomes e confesso, não para preservá-los o que entendo que deva fazê-lo, mas porque se quem lê aproveita o fato em si, fui medíocre. Isto sim me doerá muito mais do que a suposição de que eu tenha invadido a privacidade de entes queridos por puro deleite.

Escrevo, portanto, para compartilhar e isto só é possível quando há entrega, sobretudo daquele que lê.

Eu inclusive, que jamais saberei tudo de mim.

Até breve.