ALMA

Topei no de repente com Bartolomeu que me torna a mim desnecessitado de palavrares. Ele deu conta da solidão na escrita e foi muito para além do que é possível no de simples.

Achei que era de Manoel de Barros ou Guimarães Rosa, mas é de mineiro de Papagaio, ali próximo de Patos de Minas. Foi embora de nós agora no janeiro de 2012. E eu que só descobri dele agora, me redimi: fui a uma livraria e dei cabo de todos os títulos que tinham esculpidos pelas suas mãos. Treze ao todo. A jovem balconista me perguntou se eu era escritor. Eu respondi que não e ela, depois de um sorrisinho maroto e feliz pela comissão pela venda do pacote, disse: “Eu duvido”.

Mandei mensagem prá Pretinha dizendo que onze vou dar prá Liz de presente, agora dia primeiro, quando ela fará noventa dias de idade: Flora, Somos todos igualzinhos, A filha da preguiça, De não em não, Pedro, Isso não é um elefante, Menino inteiro, O livro de Ana, Os cinco sentidos, Cavaleiros das sete luas e Rosa dos ventos.

Por favor, aí, não contem prá Liz. Será surpresa. Quando ela estiver de entendimentos quero lê-los todos para que ela os saboreie.

Deixei dois comigo: O fio da palavra e Vermelho amargo.

De Vermelho amargo, sorvei para compartilhar com quem interessar possa:

“Há que experimentar o prazer para, só depois, bem suportar a dor. Vim ao mundo molhado pelo desenlace. A dor do parto é também de quem nasce. Todo parto decreta um pesaroso abandono. Nascer é afastar-se – em lágrimas – do paraíso, é condenar-se à liberdade. Houve, e só depois, o tempo da alegria ao enxergar o mundo como o mais absoluto e sucessivo milagre: fogo, água, terra e ar e o impiedoso tempo”. (pag.8)

“A cidade sustentava-se por seus ares de domingo. Aparentemente lerda, se alicerçava sobre secretos sussurros. As casas dormiam no colo de um mentiroso silêncio. Havia, contudo, as frestas das janelas por onde se perscrutava o vizinho. Atrás das portas se escutavam assombros que se supunham segredos. E todas as vidas se viam apregoadas em tom de confidências. As intimidades eram sopradas de ouvido em ouvido e alteradas de boca em boca. Mentiras sobre mentiras. O orvalho, ao cair manso, não refrescava as invejas. Uma cidade afetuosamente cruel.” (pag.15)

“O mundo só nos permite uma baldeação definitiva.” (pag. 38)

“Sempre pensei o ‘sempre’ como um tempo muito longe. O sempre começava no nascimento e acabava, para cada um, numa hora que fugiu do relógio. Viajar para o sempre não demanda bilhete de partida.” (pag.56)

“Desanuviou em mim a idéia de que as coisas existiam alheias a meu desejo. Viver exigia legendar o mundo. Cabia-me o trabalho exaustivo de atribuir sentidos a tudo. Dar sentido é tomar posse dos predicados. Trabalho incessante, este de nomear as coisas. Chamar pelo nome o visível e o invisível é respirar consciência. Dar nome ao real que mora escondido na fantasia é clarear o obscuro.” (pag.62)

Na contra-capa do livro Gabriel Vilela escreveu: “Bartolomeu comanda sua escrita com mãos apolíneas e cérebro dionisíaco, produzindo uma fábula delicada... como arame farpado. Grande alma literária com coração santo.”

Que bom Liz. Vai chegar uma hora de podermos compartilhar histórias de Bartolomeu.

Supostamente infantis.

Até breve.

Queirós, Bartolomeu Campos de (1944 – 2012) – Vermelho amargo: Bartolomeu Campos de Queirós, São Paulo: Cosac Naify, 2011, 77pp